A tristeza quando egoísta é lenta ao machucar você. As ligações são sempre atendidas por secretárias eletrônicas. Não adianta. Será que você não percebe que está sozinho? Que a única companhia que lhe resta é o travesseiro por entre as suas pernas? Que ninguém mais lhe dará um ombro se age como um kamikaze romântico? Agora não há com quem chorar. E, mesmo assim, levanta da cama pronto para mais um ataque. Domingo, três horas da tarde, o sol de inverno atraindo as pessoas às ruas em um repuxo de calor. Mas você quer mais. Não se contenta. Veste a sua melhor roupa. Faz a barba. Atravessa a pé os quilômetros que afastam você do sofrimento. E bate à porta do desprezo sem saber que o desprezo é inimigo do prazer. Você nem está surpreso com mais negativas. E por que deveria? Ouça os seus amigos, pelo amor de Deus. Pelo menos uma vez. Tire a sua roupa, tome um banho nu na fonte do parque, sinta a grama molhada gelar a sola dos seus pés. Beba mais cervejas, esqueça as garrafas de vinho. Beije a boca de uma estranha e sinta o gosto do desconhecido. Faça alguma coisa. Reaja. Porque um prazer qualquer curaria toda essa dor. Só você ainda não sabe disso.
André Takeda
enviada por Van
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